à propos de cette édition

2002

(révision 2 avril 2016)

auteur :

Paule Domenech

paule.zanettacci@orange.fr

site éditeur « en MOT dièse » :

http://enmotdiese.free.fr/

illustration de couverture :

« Mésange à Longue Queue »

par Jacqueline Langnickel

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1

Captif de ma fenêtre,

le paysage

où la vie est ratures

d’oiseaux,

et la nature

dame couturière.

2

Le martinet fouette

le ciel de ses cris,

de sa plume apprête

une symphonie.

La mésange huppée

a pris quelques plumes

à sa queue

pour se faire un bonnet.

Quoi de plus simple

qu’un pinson ?

Pour le faire gai,

tournez la clé.

3

Un panneau fléché

sur la route du printemps :

un vol d’oies criaille.

Sur quelles voyelles

à l’envers l’oiseau met-il

l’accent de son aile ?

Le bruit de la mort -

contre la vitre se collent

trois plumes sanguines.

4

Elle se détricote

la chouette hulotte

et défait sa culotte

en chiant ses pelotes.

Comme casse-noisettes,

pourquoi pas un gros bec ?

La locustelle

craquette

comme sauterelle

qui se tachette.

5

Le traquet sec,

motte de pré

sur le roc appostée,

égrise son bec.

Dans un ciel d’été

passe le rollier

fuyant l’atelier

d’un maître-verrier.

La pie-grièche

est un son

que l’on met volontiers

au violon.

6

Un pigeon

poursuit un moineau

tenant de son minuscule bec

un morceau de pain.

Le moineau

passe à travers le grillage.

Le pigeon,

trop gras seigneur, reste en deçà.

Une scène de jardin,

une leçon de vie.

7

Jet de martins-pêcheurs

des roseaux tendus en fronde

par la main vieil enfant de l’étang :

quotidien d’assiette chinoise.

8

La bergeronnette

lave sa robe grise dans le ruisseau

puis, accrochant

ses pattes aux roseaux

comme des pinces à linge soigneusement,

se met à sécher en fumant

une cigarette.

La grive draine

a tant mangé

de baies

que sa robe en est pleine.

La gourmande

s’est toute tachée

en défaisant les guirlandes

de nos bosquets.

9

La fauvette épervière

qui parcourt la moitié

de la terre,

a plein de nœuds sur son habit

pour ne pas oublier

que, dans notre pays

n’étant que passagère,

elle ne doit

— en aucun cas —

faire son nid.

Sa livrée est d’un brun jaunet

car il n’est que moyen duc.

De son coffre de sapin cloué

il est un grand ami

de l’humain,

qu’il déteste

en toute utilité.

10

Un moineau sur son fil

Marionnette docile

Qui va vient pique et chasse

Revient et ne se lasse

J’aime le gris manteau des oiseaux casaniers

Une hirondelle trace

Sa phrase dans l’espace

Fidèle prometteuse

D’une saison heureuse

J’aime le noir habit des oiseaux printaniers

Un canard dont les rames

Ouvrent le ciel de flammes

Habile à négocier

Les lointaines contrées

J’aime le blanc veston des oiseaux passagers

11

Dans le jour sans appel

lui seul sait fouiller

les rocs habités

les tours délaissées.

Le mulot des champs

étant bien plus brave

mais plus alléchant

que le rat des caves,

le faucon crécerelle

est un immigré

qui sauve nos blés,

puis repart de bon gré

au soleil africain

redorer son aile

jusqu’à l’an prochain.

12

Les hirondelles

en grappe sur les fils.

Le vent a passé,

elles l’ont suivi

comme feuilles de novembre.

Le bruant

feuille d’arrière-saison

jaune pointillant

la page blanche de l’hiver,

trait d’union

entre l’été d’hier

et le printemps suivant.

Il n’y a plus de vrai corbeau,

sinon quelques taches

au fond de nos pensées.

13

Le gobe-mouches gris

est écologique

et plus économique

que tous les produits

vantés à grand renfort

de publicité.

Celui à collier

vaut un peu plus cher,

est rarissime en hiver

mais avec un abri

et votre amitié,

vous vous offrirez

le plus riche décor

en insectivores.

14

Le torcol

est un fourmilier volant.

De l’insecte adoré

il a pris la couleur

et l’amour du sol,

et ne sait plus grimper.

Le torcol

est un pic pourtant

qui n’est plus à la hauteur,

et dès matin

se plaint

au pied de son pommier.

15

La grande rousserolle

est un rossignol

qui aime tant le bord de l’eau

qu’il s’est mis à chanter

comme un crapaud.

Une voix cristalline

c’est Mélusine,

un bec dur comme un os

c’est Carabosse :

le grand pic noir

des contes couche-tard.

16

La rosée du matin

épie la nouveau-née

du jardin assoiffé.

Dans l’astrale liqueur

macère un demi-deuil

que convoite la fleur.

Un oiseau sur sa feuille

couve l’envie infuse

d’une métamorphose.

La nymphette recluse

prie l’aube pour qu’explosent

les imagos prochains.

17

Pâte feuilletée

sous la lèvre du bourdon,

la rose crissante

Une mouche brise

le silence de ma vitre

en noirs pointillés

Soldant sa journée,

la fourmi tire son trait

au bas de l’allée.

18

« Je l’ai sur le bout de la langue »

se dit le bourgeon.

La fleur qui cherche encor

ouvre la bouche,

et de la chrysalide

naît le papillon.

Courants polaires des feuilles

chenaux tiédis des corolles

brûlantes plages d’épis,

l’abeille connaît le monde !

Petit bois sec

exiguïté de poussière dorée,

la cétoine morte

en attente de fourmi.

19

Les papillons ont épuisé la marjolaine.

Les roses épellent toutes les humeurs

du soleil et de la pluie,

prenant d’étranges teintes mimétiques

mauve regret blanc rouillé.

Les bêtes sentent l’approche des fusils.

Les hirondelles n’attendront pas.

Les arbres commencent la répétition

des couturières.

Les araignées tissent les épousailles

des dernières plantes.

Les coccinelles portent

les premiers rouges de l’automne

qui s’avance.

20

C’est une rose qui ce matin

s’est ouverte pour toi,

une rose tout ébouriffée de soi

étonnée d’être près de toi

un cœur qui aussitôt fut certain

de ton amour pour lui,

un cœur vermeil d’avoir bu toute la nuit

afin que tu sois près de lui

quelques pétales qui se déplissent

plus rapidement qu’elle,

quelques pétales sacrifiés par son zèle

à te retenir tout près d’elle

un parfum qui répand le délice

à flots autour de vous,

un parfum venu seuls les dieux savent d’où

et que tous hument près de vous

21

Est-ce une rose ou un papillon ?

dirons-nous demain, ce

qui s’est effeuillé là où nous passerons,

mais voyons, ce sont tous les deux,

que le vent n’a pu qu’entremêler

en toute confusion

malgré sa volonté à les séparer :

c’est la rose et son papillon.

22

La coccinelle,

triple tréma

sur rouge soie,

plisse ses ailes

toute dentelle

soigneusement

quand vient le soir

de velours noir.

Près du ruban

d’un iris blanc,

baisse le son

de ses antennes,

deux brins de laine.

Fait le dos rond

sous le crépon

d’une fougère.

De ses bottines

de suédine

elle desserre

quelques lanières.

23

Une araignée,

fil d’astrakan,

finit son rang

au point croisé,

maille serrée.

Se dresse un lit

de feutre clair

dans la poussière

d’un vieux tapis

d’herbe flétrie.

En chaussons fins

la libellule

parée de tulle

salue les pins,

droits pèlerins.

Un taffetas

de mouche d’or

froufroute encore.

Le bourdon gras

est angora.

24

Un lourd cafard,

ciré brillant,

fuit prestement

sur le jacquard

du lierre épars.

Le mille-patte

mène bon train

sur le gros grain

des tiges plates

en acétate.

Une tarente

met son habit

de jersey gris

dans une fente,

pince moulante

du mur chiné

de lune et d’ombre

où, côtes sombres,

sont décalqués

les troncs déliés.

25

Une voilette

de pucerons

brouille les tons

de satinette

des lampes quiètes.

Les noctuelles,

en repassant

leur tweed argent

taché d’ocelles,

jouent aux modèles.

26

Une grenouille,

doux jupon vert

chaussé d’éclairs,

froisse la rouille

nappe qui mouille

les nymphéas

brodés de fleurs.

C’est enfin l’heure

d’achever là

le canevas

où les fourmis

portant brindilles

tirent l’aiguille.

Un drap uni

revêt la nuit

27

Seuls restes du jour,

un sourire de lune

la pupille du chat

le désir d’un ver luisant.

Le paysage envolé,

il est temps

de refermer ma fenêtre.

28

L’Insecte-Poète

Né pour l’émotion,

tenté par la sensation,

à la recherche d’une vision

une vérité

l’alinéa important,

dans un étroit et phraseur labyrinthe

d’A quoi bon et de Pourquoi pas,

une linéaire reptation d’ambiguïtés,

entre des chairs de platitude,

sous un faux ciel de pierreries verbales,

le voici,

désespéré ou besogneux,

englué du pollen invisible

d’un quotidien révélé,

le voici qui ressort des périlleux gynécées

de la recréation et,

déposant ses mots fécondés

dans les corolles distraites ou attentives

du présent rêvé,

préfigure la réalité

d’une saison future.

refermer ma fenêtre.

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