de Paule DOMENECH

Une fusée jase en son fin langage
Dans le ciel noirci par l’encre du soir,
Éclate de rire, ocre et vert ramage,
Puis, murmure d’or, se met à pleuvoir.

Un cri monte, ouvert, de l’admirative
Foule au nez tendu qu’une rose bleue
Paillette et revêt d’une joie naïve,
En l’éclaboussant d’un parfum de feu.

La lune gonfle, s’arrondit et crée
Au bout de l’effort un orange sombre :
Pas question, Messieurs les artificiers,
De la rejeter dans un recoin d’ombre.