— Ô ma jolie poulpée gonflable, n'ayez crainte pour vos seins : je n'ai rien d'un oursin. Et mon baiser à la russe a tout des vertus de la rustine : « Là où je lèche se colmate la brèche ». Ne fuyez pas, votre poitrine n'a que moi pour cesser d'être à plat. Dégonflarde, votre pulpe n'est qu'à un souffle du trépas ! Frayez-moi quelqu'accès à votre fine embouchure pour qu'à défaut de silicone j'insuffle un air de flûte, ou de trombone, enfin de quoi tétaniser tous vos tétons et donner prise à l'appétit de mes ventouses.

— Hum ! vous ne manquez pas d'air, et votre... Flûte ! j'ai un trou, soufflez-moi la suite.

— Mon souffle, précisément, est, quoique vif, fait de petits vents en poupe, doux et odorants.

— Hum ! et peu ou prou allié à l'hélium, car me voici légère, jusqu'à toucher le ciel...

— De grâce, n'en gravissez plus ! Craignons que l'astre inquisiteur ne vous ravisse à mes ombres... mais voilà qu'il vous livre au sort d'Icare !

— Cette chute tombe à pic pour mettre un terme à cette histoire.